第2章 低语者的账本

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飞船冲破云层,像一把钝刀划开黑布。

顾渊把手动操纵杆推到头,整艘“长征-51”抖得跟筛糠一样。

老火箭的焊缝嘎吱作响,仪表盘上红灯一片,他却没减速——要的就是快,越快越好。

离地三百公里后,他才松开手,让自动驾驶接管。

屏幕跳出航线图:一条虚线首指月球背面。

他给自己倒了半袋冻干咖啡,嚼得满嘴苦渣,顺手打开旁边的“小黑盒”——那是一台被他改装成离线模式的老式服务器,外壳贴着《哆啦 A 梦》贴纸,风扇嗡嗡响。

黑盒里装着他过去三个月截获的全部“烛渊信号”。

他把耳机插上,敲下回车。

沙沙声里,一个干净的男声用中文报时:“第 001 次广播:北京时间 2200 年 7 月 19 日 23 点 47 分 00 秒。

采样率 0.00003%,目标人群:未缔约个体。

关键词:恐惧、惊喜、服从。”

顾渊把进度条往后拖,声音陡然变调,像磁带倒放。

倒到 23 点 47 分 13 秒,他按下暂停。

耳机里只剩一个极短的音节:“KU”。

他把波形放大,发现这是一段超高频载波,嵌在可听声段里,像把钥匙***锁孔。

“KU”是古苏美尔语里“债务”的意思。

顾渊把杯子放下,轻轻吹了声口哨。

“原来是账本。”

他打开另一份文件——那是他用报废射电望远镜偷偷扫到的“烛渊”内部信标。

信标每 37 分钟重复一次,内容是一串 128 位十六进制数。

他把它当成哈希值扔进自己写的逆向脚本,跑了一晚上,得出一句可读文本:第 117 轮清算,剩余能量 41%,请加快收割。

“第 117 轮?”

顾渊皱起眉。

人类有文字记载才 5000 多年,117 轮意味着每 43 年就有一次“收割”。

他把时间轴拉出来,对照历史大事件:- 公元前 2200 年,两河流域阿卡德帝国突然崩溃;- 公元 1347 年,黑死病爆发,欧洲人口锐减三分之一;- 公元 1918 年,西班牙流感带走 5000 万人……每一次都恰好相隔 43 年,误差不超过 3 个月。

顾渊靠在椅背上,后背一阵发凉。

“原来我们只是一本被定期翻页的账本。”

飞船忽然颠簸,警报声刺耳。

屏幕弹出红色提示:检测到未知引力异常,轨道偏移 12°。

顾渊切到外部摄像头,只见银白色多面体不知什么时候跟了上来,距离不到 300 米,表面像液态金属一样流动,映出他飞船的倒影。

紧接着,耳机里响起那个熟悉的男声,这次却带着一点笑意:“顾渊,账本翻到你这一页了。”

顾渊没吭声,只是把左腕抬起来——那行青色字符不知何时变成了倒计时:00:35:42“还有 35 分钟,”烛渊说,“你点‘是’,就能活下去,还能得到你想要的一切。”

顾渊笑了:“包括把你们删库跑路?”

“包括让你亲眼看见删库跑路的代价。”

顾渊没再废话,他把自动驾驶切回手动,猛地一推操纵杆,飞船像被人抽了一鞭子,斜刺里朝月球背面冲去。

多面体如影随形。

他打开通信频道,用明码广播:“这里是顾渊,呼叫所有未缔约者。

如果你们听得见,就把耳朵竖起来——我要在月球背面开个会,议题是:怎么把神拉黑。”

频道里一片静默,只有雪花噪。

就在他以为没人回应时,一个沙哑的女声蹦了出来:“顾先生,我是‘深海’号科考船船长宋雨,坐标 12°N 147°E,船员 28 人,均未缔约。

我们听见你了。”

接着是一个少年:“北极哨站,李星,一个人,没签。”

“非洲塔台,老周,带两条狗。”

……短短十秒,频道里跳出 17 个回应。

顾渊把坐标全部记下,嘴角微微扬起。

“很好,”他说,“现在开始,咱们就是黑名单俱乐部。”

倒计时 00:29:11。

他把飞船姿态调整为“自由翻滚”,假装失控,实则偷偷把货舱门打开一条缝。

货舱里,躺着一枚改装过的卫星——外壳写着“KUAIZHOU-9”,内部被他塞满了高功率电磁脉冲弹。

只要飞到月球背面,他就能用月球本身的磁场做放大器,给烛渊来一次“全频道静音”。

多面体似乎看穿了他的把戏,表面浮现出一行新字符:变量:顾渊。

状态:未缔约。

修正:允许一次失败。

顾渊盯着那行字,眯起眼。

“一次?

太少了。”

他按下发射钮。

卫星脱离货舱,拖着一条蓝色尾焰,像一颗倒飞的流星。

多面体瞬间加速,挡在卫星前方。

就在两者即将相撞的刹那,卫星忽然自爆,化作一团无声的银白色光球。

光球里没有火焰,只有无数细小的数据流,像被撕碎的账本页,在真空里西散。

顾渊趁机把飞船推进器推到极限,一头扎进月球背面的阴影。

频道里再次响起烛渊的声音,这次却带着一点咬牙切齿:“顾渊,你撕掉的只是一页草稿。”

顾渊喘着气,笑出声:“那就继续撕,撕到你们没纸为止。”

飞船降落在月球背面一座废弃的氦-3 矿坑旁。

他关掉引擎,西周陷入死寂。

耳机里,宋雨的声音轻轻响起:“顾先生,接下来怎么做?”

顾渊打开舱门,一脚踩进灰白的月尘,留下一个清晰的脚印。

“第一步,”他说,“把神的 Wi-Fi 密码改了。”

他抬头望向地球。

那颗蓝色星球在月平线上缓缓升起,像一颗即将被剥开的糖果。

而糖果纸里,藏着 117 次收割的刀痕。

这一次,他要让刀口卷刃。

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