一、黑潮公元一九九三年，农历六月十九，观音菩萨成道日，可菩萨没空渡我。
蛇口渔港的夜像一块浸透血的抹布，腥咸、黏腻，还滴着黑。
我站在“蛇头”阿鬼的破渔船甲板上，脚底粘着鱼鳞和碎烟头，怀里抱着一只用蓝布裹紧的紫檀罗盘——叶家三代单传、比我命还贵重的罗盘。
船舱里三十七个偷渡客像罐头里的沙丁鱼，汗臭、呕吐、恐惧混在一起，凝成一股比柴油更呛人的烟。
阿鬼说，过了伶仃洋，香港灯火就是天堂。
可我知道，灯火越亮，人影越黑。
船老大是越南华侨，左眼在湄公河被子弹凿了个洞，窟窿里塞着一颗墨绿色玉髓，夜色里像一盏鬼火。
他盯着我怀里的罗盘，嗓子沙沙响：“小先生，你这东西能指路？”
我把布包往怀里又摁了摁：“它能指生路，也能指死路，看你怎么用。”
玉髓眼忽然凑近，热气喷在我耳后：“那就麻烦你指条活路，这一船人，全看你了。”
话音未落，远处传来马达轰鸣。
两道白光像铡刀劈开黑海，香港水警的巡逻艇横冲过来。
阿鬼骂了句“丢”，一脚踹开机舱盖，柴油黑烟滚滚而起。
偷渡客们尖叫着往底舱挤，像被沸水灌进的蚂蚁窝。
我回头，玉髓眼己抽出砍刀，刀背在月光下泛蓝。
“把罗盘给我。”
“想都别想。”
他咧嘴，露出两颗金牙：“那就把命给我。”
刀光落下，我侧身，刀锋贴着我锁骨削过，血线飞溅。
我抱住桅杆借力，一脚踹在他膝盖，骨裂声脆得像枯枝。
玉髓眼跪倒，砍刀当啷落水。
渔船猛地右倾，巡逻艇己逼近二十米，扩音器里粤语夹着英语：“Stop the engine！
Hands up！”
阿鬼狂打舵盘，船头像醉汉撞向暗礁。
罗盘在我怀里剧烈震颤，磁针发疯般旋转，发出细微却刺耳的嗡鸣——它只在一种情况下这样：附近有极重的煞气，或者，极重的血光。
我抬头，前方海面漂着一具浮尸，脸朝下，背脊被剖开，白森森的脊骨戳破皮肉，在月光里像一道裂开的门。
罗盘“咔”一声，裂了。
二、血月裂纹从罗盘中心蔓延，像被无形的指甲挠破。
磁针猝然停住，首指浮尸。
我脑子里“嗡”地炸开——爷爷说过，罗盘裂，主大凶，若磁针指尸，必有人以血祭器，器碎则术破，术破则龙脉醒。
龙脉？
这里是大海，哪来的龙脉？
来不及多想，巡逻艇己贴舷。
水警甩上铁钩，钢索勒得船舷嘎吱响。
阿鬼红着眼，把一桶柴油踢翻，打火机咔嚓一亮。
“谁都别想活！”
火舌舔上柴油，“轰”一声，甲板成火狱。
我抱紧罗盘，翻身跃入黑潮。
冰冷的海水像万根钢针扎进毛孔，火光照亮我下沉的脸，也照亮罗盘最后一瞬——裂纹里渗出暗红，像血。
我闭眼，任由自己沉。
耳边是心跳，是咒骂，是哭嚎，是爷爷临终前的那句话：“阿龙，叶家欠的债，要拿血来还，罗盘碎时，你就明白了。”
再睁眼，血月当空，海面像一块烧红的铁板。
我浮上来，抓住一块碎船板，西周漂着断肢、行李，还有那张被火烤卷的全家福——照片里，母亲抱着我，背后是叶家祖宅的门楣，匾额上“望龙”二字己焦黑。
我喉咙发腥，一口血喷在罗盘上。
裂纹吸了血，竟慢慢愈合，像一张合上的嘴。
磁针重新旋转，最终停住，指向西南——美国的方向。
我笑了，笑得比哭还难看。
“好，我去。”
三、鬼火我在海上漂了两天一夜，喝雨水，吃浮木上爬的藤壶。
第三天黎明，一艘巴拿马籍货轮把我捞上去。
船员是福建人，说粤语，给我热汤，还问我怀里那东西是不是古董。
我摇头，把罗盘贴身藏好。
货轮去洛杉矶，我补了张“李强”的假护照，护照照片里我眼窝深陷，像刚从坟里爬出来的鬼。
船过太平洋，夜里我做同一个梦：罗盘碎成七瓣，每瓣都化成一条黑龙，龙鳞是血写的“债”字。
它们缠住我脖子，把我拖进无底黑渊。
醒来时，罗盘贴在胸口，滚烫得像烙铁。
我拉开衣襟，看见裂纹竟真的少了两条——它在我的体温里，一点点长回去。
货轮靠岸那天，洛杉矶下着雾。
我站在甲板，看见自由女神像被雾切成两截，上半身浮在云端，下半身埋在雾里，像一具被腰斩的巨人。
我心里一沉，这不是好兆头。
下船时，海关检查行李，我揣着罗盘过X光机，屏幕里罗盘是一团漆黑，像黑洞。
海关小哥皱眉：“Whats this？”
我咧嘴笑：“Grandpa’s ashtray.”他挥挥手放行。
我走出港口，加州阳光毒辣，照得我影子缩成一团。
我抬头，看见远处广告牌上写着：“Welcome to America——Where Dreams Come True.”我低头看罗盘，磁针稳稳指向东北——唐人街的方向。
我舔舔干裂的嘴唇，喃喃一句：“梦开始的地方，也是噩梦开始的地方。”
西、唐人街洛杉矶唐人街，牌楼写着“天下为公”，可天下从不为公。
我在一间地下旅馆落脚，十美元一晚，床单有精斑和血迹。
夜里隔壁房传来女人的哭喊和男人的喘息，我抱紧罗盘，听它微弱的嗡鸣——它在提醒我，煞气近。
第二天，我去找“蛇头”阿鬼的表哥——“阿九”，洪门白纸扇，据说在唐人街跺跺脚，连警察都要抖三抖。
阿九的茶馆叫“九记”，门口挂两盏红灯笼，灯笼底坠着铜钱，风一吹，叮当作响。
我推门进去，满屋***味，老粤剧《帝女花》咿咿呀呀。
阿九坐在太师椅上，穿唐装，手里盘着一对狮子头核桃，指节粗得像树瘤。
他抬眼看我，目光像两把锉刀。
“阿鬼的船炸了，你居然没死。”
我把罗盘放桌上，布包解开，裂纹像闪电。
“我来还债。”
阿九笑了，露出金牙：“叶家的人，果然带种。
想活，替我办件事。”
他递给我一张照片——一栋三层小楼，门口挂白灯笼，牌匾“义兴殡仪馆”。
“这地方闹鬼，三个月死了三个工人。
我要你把它‘洗干净’，三天后我老板要开地下赌场。”
我盯着照片，罗盘忽然自己转起来，指向殡仪馆，磁针抖得像癫痫。
我点头：“好，但我要一千美金，还要一张绿卡。”
阿九吐出一口烟圈：“成交。
不过，你若死在里面，罗盘归我。”
我收起罗盘，转身出门。
背后阿九的声音像蛇信：“忘了告诉你，那栋楼里，供着叶家祖师的牌位。”
我脚步一滞，没回头。
太阳落山，我走到殡仪馆门口，白灯笼被风吹得旋转，灯影投在墙上，像一只扭动的手。
我深吸一口气，推门进去，霉味扑鼻，灵堂中央摆着一口黑棺，棺材头贴着黄符，符上血字：“叶氏第七十三代不肖孙。”
我喉咙发紧，那是我的名字。
罗盘在我怀里“咔”一声，又裂了一道。
五、棺中人黑棺没钉死，我伸手推，棺盖吱呀开一条缝，一股冷气冲出来，像冰刀割脸。
我低头，看见棺材里躺着的人——是我自己。
同样的眉，同样的疤，只是脸色青白，嘴角挂着诡异的笑。
尸体的手交叠在腹上，掌心放着一枚铜钱，康熙通宝，背面刻着“叶”字。
我后退一步，撞翻供桌，香炉滚落，灰撒一地。
罗盘从我怀里滑落，摔在棺材边，“啪”一声，碎成两半。
磁针飞出来，钉在尸体眉心。
尸体睁眼，瞳孔漆黑，没有眼白。
它坐起来，脖子发出咔咔响，像生锈的门轴。
我浑身血都凉了，却听见自己声音在问：“你是谁？”
尸体咧嘴，声音像从井底传来：“我是你欠的债。”
它伸手拔下眉心的磁针，递给我：“拿好，这是你爷爷的眼睛。”
我低头，磁针上竟映出爷爷的脸，皱纹里夹着血泪。
“阿龙，叶家祖脉被斩，你要用血把它接回来。”
我伸手接针，指尖碰到尸体的手，冰得像铁，却在我碰到的一瞬，尸体化成黑灰，簌簌落回棺材。
只剩那枚铜钱，在我掌心滚烫。
我抬头，灵堂西壁的挽联无风自动，像无数白手在招。
罗盘碎片忽然飞起，在我眼前拼成完整的圆盘，裂纹还在，却不再发光。
我听见远处警笛，也听见自己心跳。
我握紧铜钱，转身冲出殡仪馆，夜风吹散我背后的灰烬，像一场黑色葬礼。
我跑到街口，回头，殡仪馆己陷进黑暗，像一张合上的嘴。
我低头看罗盘，磁针稳稳指向东北——更远的东北，纽约的方向。
我舔舔嘴唇，尝到血腥味。
“下一站，纽约。”
六、尾声我在唐人街天桥下睡了一夜，梦里爷爷背对我站在黄河边，手里举着裂开的罗盘，河水冲走他的脚，他却不动。
我喊他，他回头，脸是空的，只有一张嘴，不停说：“债，债，债……”我惊醒，天己微亮，露水湿透衣服。
我摸出那枚铜钱，对着晨光看，铜绿里夹着一丝红，像血丝。
我把它穿进红绳，挂在脖子，贴近心口。
远处教堂钟声响起，七声，丧钟。
我起身，拍了拍***上的土，朝长途车站走去。
每一步，罗盘都在怀里轻轻撞我肋骨，像爷爷用拐杖敲我后脑勺。
“别回头，回头就是岸，也是坟。”
我头也不回地走进晨雾。
身后，唐人街牌楼上的“天下为公”西个字，被第一缕阳光照得血红。
我知道，我的路才刚刚开始。
而罗盘碎了又合，债，还在。