他揉了揉眼睛，却发现自己的手背上多出了一条细小的纹路，纹路的形状是只蝎子，和小尚剧本里林坤在蜂巢被刻上的纹身一模一样。
他猛地抓起手机，发现通讯录里多了一个陌生的号码，备注是“爷爷的旧手机”。
他点开短信，里面只有一句话：“别再写林坤了，他现在很安全。”
窗外的霓虹灯还在闪烁，但小尚己经分不清这是现实还是剧本。
他的左眼罩开始发热，仿佛有电流在眼珠里游走。
他摘下眼罩，看见自己的瞳孔里映着蜂巢的灯光，那灯光正随着他的心跳频率明灭。
大众化剧本：晨光巷17号林坤蹲在传达室里，手里攥着那张旧报纸。
他的指尖被雨水泡得发白，纸船在水泥地上一沉一浮。
他听见自己的名字在教室里被喊了第三遍，班主任的声音像把钝刀：“林坤，你来解释一下‘家庭’的定义。”
林坤站起来，裤脚滴着水。
他望向窗外，柏油路上的糖渍己经被雨水冲淡，但那辆银色面包车依然停在巷子深处。
他突然笑了，笑得班主任以为他听错了问题。
“家庭是……”林坤的声音像从井底捞上来的，带着湿漉漉的凉意，“是装满谎言的麻袋。”
教室里一片寂静。
林坤看见母亲在走廊上张望，父亲的轮胎在雨中打滑。
他们的眼里没有惊讶，只有疲惫。
林坤知道，自己又错了，错得离谱，错得像他爷爷当年在村里说的那些离谱的故事。
放学后，林坤被叫进办公室。
班主任的桌面摆着一张照片，照片里的小男孩在田野里奔跑，背后是晨光巷17号的砖墙。
照片的角落有爷爷的签名，那笔迹像一条蜿蜒的线。
“你爷爷……”班主任的声音有些哽咽，“他前天在老家去世了。”
林坤站在办公室门口，手里攥着那张照片。
他知道，自己再也回不去了。
小尚剧本：蜂巢林坤蜷缩在工位上，手里把玩着螺丝刀。
他的指尖己经麻木，但耳里却塞着耳机，里面传来的是爷爷的收音机。
他记得，爷爷的收音机总是调到深夜的频道，那里的声音混杂着雨和电流，像极了现在他听的这些声音。
“老大，我有点事。”
林坤对穿花衬衫的男人说，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。
“什么事？”
男人的匕首在灯光下泛着寒光，像极了爷爷的剪刀。
林坤从抽屉里拿出一张照片。
照片里的小男孩在田野里奔跑，背后是晨光巷17号的砖墙。
他的眼罩下，是一只眼睛的倒影。
“这孩子……”林坤的声音里带着一丝笑意，“他和我一样，会被人贩子抓走。”
男人沉默了，但很快又笑了起来。
“你爷爷的旧照片？
有意思。”
林坤把照片撕成两半，一半放进火盆，一半塞进男人的口袋。
“老大，他叫林坤，是实验附小的天才。”
火盆里的照片化成了灰，灰烬像一只只飞舞的蝴蝶。
现实裂缝小尚的手机又响了，这次是“爷爷的旧手机”发来的短信：“你爷爷的收音机里有林坤的声音。”
小尚冲进走廊，看见自己的收音机正在播放一段声音，是林坤的声音：“家庭是……是装满谎言的麻袋。”
他猛地按下关机键，收音机却开始自己调频。
他听见自己的心跳和收音机里的频率一致，看见自己的瞳孔里映着晨光巷17号的砖墙。
他终于明白，两种剧本里的林坤，都是他。
他不是在写剧本，而是在写自己的命运。
窗外的霓虹灯突然变成了爷爷的收音机，小尚的倒影里，他看见自己在田野里奔跑，背后是晨光巷17号的砖墙。
他听见自己的笑声和林坤的笑声重叠在一起，像两只蝴蝶在命运的裂缝里飞舞。
他终于明白，他不是在逃避现实，而是在寻找回家的路。
大众化剧本：晨光巷17号林坤把照片的灰烬装进爷爷的腌蒜罐里。
他站在晨光巷17号的门口，看着父母的背影消失在雨中。
他知道，自己再也不是那个会为糖渍哭泣的小男孩了。
他把罐子埋在巷口的砖墙下，像埋下一只眼睛。
“家庭是……”他对着空气说，“是装满谎言的麻袋。”
他笑了，笑得像只蝴蝶。
小尚剧本：蜂巢林坤把爷爷的照片灰烬装进蜂巢的通风管道。
他知道，这不是在埋葬爷爷，而是在埋葬自己的过去。
“老大，”他对着空荡荡的办公室说，“我找到新的剧本了。”
他笑了，笑得像只蝴蝶。
小尚的手机在凌晨西点震动。
他接起电话，只听见一只蝴蝶的翅膀声。
他知道，自己的剧本，终于要开始新的章节了。