当钟声响起时我成了自己的赝品(冰冷苏晚)最新推荐小说_在哪看免费小说当钟声响起时我成了自己的赝品冰冷苏晚

>我是个钟表师，专门修复百年古董钟。>上个月收到匿名寄来的维多利亚座钟，

钟体雕满扭曲人面。>每当整点钟响，就出现另一个“我”，连眼角旧疤都一模一样。

>起初他只在镜子里模仿我动作，后来开始替我接听妻子电话。

>上周他修好了我三年未解的难题钟，客户夸赞“这才是真大师”。

>昨夜我举着扳手躲在钟后，却在镜中看见他举着滴血的刀。

>妻子声音从身后传来：“亲爱的，刀柄要握紧些才顺手。

”---那口座钟寄来的那个深夜，雨下得像是要把整座城市从地图上冲走。沉闷的敲门声，

一下，又一下，固执地穿透雨幕和门板，砸在我本就烦躁的神经上。“谁？”我吼了一声，

声音在空荡的作坊里撞出回音，又被窗外哗啦啦的雨声吞没。没人回答。只有敲门声，

不急不徐，像个耐心的鬼魂。我放下手中那块卡死的芝麻链怀表机芯，

金属镊子尖在灯光下闪着一点寒光。心里无名火起，这种鬼天气，这种鬼时间。

我猛地拉开沉重的橡木门，一股裹挟着湿冷水汽的风猛地灌进来，激得我打了个哆嗦。

门外空无一人，只有被路灯昏黄光线切割的、不断淌水的石阶。台阶上，

孤零零地放着一个东西。一个深棕色的木箱，半人来高，表面没有任何标签，

只残留着被雨水打湿后模糊不清的、深色的水渍痕迹。雨水正顺着它粗犷的卯榫接缝往下淌。

一股难以言喻的气味从箱体上散发出来，不是新木的清香，也不是陈年木头的霉味，

而是某种更难以捉摸的、带着点甜腥的陈旧气息，像是某种被封存了太久的记忆。我盯着它，

心脏没来由地漏跳了一拍。雨水顺着我的额角滑下，冰凉。最终，我还是弯下腰，

把它拖了进来。门在身后沉重地关上，隔绝了外面的风雨，

但隔绝不了那个箱子散发出的、无声的压迫感。作坊里混杂着机油、铜绿和旧木头的气味，

此刻都被这箱子上那股奇异的甜腥味压了下去。箱子很沉。我找来工具，

撬开那些被雨水泡得有些发胀的榫头。盖子掀开的瞬间，灰尘和那股甜腥气猛地扑了出来。

昏暗的灯光下，一座钟的轮廓显现出来。维多利亚晚期的风格，胡桃木的钟壳，

但上面的雕刻……我的手顿在半空。那不是常见的藤蔓或花卉。整个钟体，从上到下，

密密麻麻，刻满了人脸。无数张扭曲、痛苦的人面浮雕，层层叠叠地挤压在一起，

像是在无声地呐喊。他们的眼睛空洞，嘴巴大张，牙齿尖利，表情在绝望和狰狞之间凝固。

雕刻的线条粗犷而阴森，带着一种原始的、近乎邪恶的力量感。钟盘是厚重的黄铜，

数字是繁复的罗马体，指针则是两根造型怪异、宛如扭曲枯骨的黑色金属。钟摆静静垂着，

像一把悬而未落的剑。一种冰冷的寒意顺着我的脊椎爬上来。这绝不是一件寻常的古董。

我伸出手，指尖迟疑地触碰到钟壳上离我最近的一张人面浮雕。木头冰冷、坚硬，

但就在指尖触碰的刹那，一种极其微弱、几乎无法察觉的震动感传递过来。

那感觉……就像指尖下的不是木头，而是某种被强行压抑、仍在微微搏动的活物。

我猛地缩回手，心脏在胸腔里擂鼓般狂跳起来。作坊里异常安静，只有窗外永不停歇的雨声，

和我自己粗重的呼吸。我把它安置在作坊最里面，一个远离工作台的角落。我告诉自己，

这只是一件特别点的古董，一个挑战。我是陈默，这城里手艺排得上号的古董钟表修复师，

什么古怪的钟表没见过？修复它，是我的工作。起初几天，它只是沉默地矗立在那里，

像一件造型诡异的家具。我忙于其他订单，刻意不去多看它。直到第三天傍晚，我伏在灯下，

放大镜片后的眼睛正与一枚芝麻链怀表里纠缠的游丝搏斗。

工作台上摊满了细小的齿轮、发条和工具，空气里只有我镊子尖偶尔碰触金属的微响。

“铛——”低沉、喑哑，带着一种穿透骨髓的冰冷钟声毫无预兆地响起。我手一抖，

镊子尖“叮”地一声戳在黄铜夹板上。声音来自角落。那座维多利亚座钟的钟摆，

不知何时开始摆动起来，沉重而缓慢。整点钟声？我下意识地抬头，

目光扫过对面墙上挂着的一面老式试镜。镜框是铜的，边缘已经氧化发黑，镜面也有些模糊。

就在我的目光触及镜面的瞬间，全身的血液仿佛瞬间冻结了。镜子里映出的，

是我伏案工作的背影，灯光勾勒出我微微弓起的脊背线条。这很正常。然而，

在那模糊的镜面深处，本该是我侧脸轮廓的位置，却清晰地映着另一张脸。我的脸。

那张脸正从镜子里“望”着我。不是背影，而是正面。那张脸上，

有着我熬夜后疲惫的下眼睑，有着我鼻梁左侧那点小小的、不仔细看看不出来的凹陷，甚至，

连我左眼角那道童年爬树摔下来留下的、细如发丝的白色旧疤，都一模一样地刻在那里。

他就那样，静静地镶嵌在模糊的镜子里，嘴角似乎挂着一丝若有若无、极其诡异的弧度。

他的眼睛，直勾勾地穿透镜面，锁定了我。我猛地回头！角落里的座钟，

钟摆依旧在沉重地摆动。座钟旁边，空空如也。只有钟体上那些扭曲的人面浮雕，

在昏黄的灯光下，仿佛正对着我无声地咧开嘴。冷汗瞬间浸透了我的后背。

心脏在胸腔里疯狂撞击，几乎要挣脱束缚。我死死盯着那面镜子，

镜中只剩下我自己因惊骇而惨白的脸。是幻觉？是光线折射？我用力揉了揉眼睛，再看过去。

镜子里只有我惊恐的回视。但刚才那一瞥，那清晰无比的细节——那道疤痕！

——像烧红的烙铁，烫在我的视网膜上，挥之不去。接下来的日子，

这座钟成了我作坊里一个沉默而恐怖的坐标。每一次整点，

那低沉喑哑的“铛——铛——”声都准时响起，像敲在我的神经末梢上。而每一次钟声之后，

只要我抬头看向那面试镜，

或者任何反光的表面——甚至是我擦拭得过于光亮的黄铜工具——那个“他”就会出现。

他不再仅仅停留在镜子里。起初，他只是模仿我的动作，像一个笨拙的镜像。我拿起镊子，

镜中的他也拿起镊子；我擦拭表盘，他也擦拭表盘。但很快，这同步开始出现可怕的延迟。

我放下工具，过了几秒，镜中的他才缓缓放下。我转动身体，他的动作会慢上半拍，

像一个信号不良的影像。这种微小的不同步，比完美的模仿更令人毛骨悚然。他的眼神，

空洞而冰冷，像两口深井，无论我如何怒视、恐惧，都激不起一丝波澜。

他不再满足于角落的镜子。他开始出现在作坊里任何能映出影像的地方。玻璃柜门的反光，

金属抛光面的倒影，甚至是我水杯晃动的液面上，

都会猝不及防地闪过他那张和我一模一样的、毫无表情的脸。他出现的频率越来越高，

停留的时间越来越长。有好几次，当我深夜独自对着复杂的机芯图纸苦思冥想时，

眼角的余光会清晰地捕捉到工作台另一侧，一个模糊的、属于我的轮廓，

正静静地“坐”在那里，仿佛也在研究着什么。恐惧像藤蔓一样缠绕上来，勒紧我的呼吸。

我试过用布把那座钟盖住，但第二天清晨，布总是会莫名其妙地滑落在地。

我试过把作坊里所有的镜子都收起来，可那诡异的倒影，总能找到新的介质显现。

我甚至尝试用工具暴力拆卸钟壳，但那些粗犷的卯榫结构在那一刻变得异常坚固，

手中的螺丝刀仿佛被无形的力量抗拒着，根本无法旋动分毫。每一次尝试，

都让我感到钟体上那些人面浮雕的目光更加冰冷刺骨。

“嗡……嗡……”桌上的手机突然震动起来，屏幕亮起，显示着“苏晚”。是我妻子。

我下意识地伸手去拿。就在我的指尖即将触碰到冰凉的手机外壳时，一道影子，

快得如同幻觉，在手机漆黑的屏幕上猛地一闪。我瞳孔骤缩，伸出的手僵在半空。屏幕里，

清晰地映出我身后靠近门口的位置。一个身影站在那里，背对着我，正微微低着头。

他穿着和我一样的深蓝色工装衬衫，肩膀的线条，后颈的弧度，

甚至连后脑勺那几根不听话翘起的头发，都和我一模一样。他……接听了电话。屏幕里，

那个背对着我的“我”，缓缓抬起了手，动作带着一种令人极度不适的迟滞感，

将手机举到了耳边。我甚至能“看”到，他左耳廓上那颗我从小就有、再熟悉不过的小痣！

一股寒气从脚底板直冲天灵盖。我猛地回头！身后，只有空荡荡的门框和门外走廊的黑暗。

作坊里安静得可怕，只有我粗重的喘息声。手机屏幕上，

通话计时仍在跳动——00：01：17。“喂？喂？阿默？你在听吗？怎么不说话？

”苏晚的声音带着疑惑和一丝不易察觉的担忧，从听筒里清晰地传出来。我喉咙发紧，

像被一只冰冷的手扼住，一个字也吐不出来。我能想象屏幕里的那个“他”，

正用和我一样的声音，对着听筒那边我最亲近的人，发出无声的回应。“信号不好吗？算了，

我就是告诉你，晚上我不回去吃饭了，部门聚餐。你自己弄点吃的啊。”苏晚的声音顿了顿，

“阿默？听到没？吱个声啊！”“……嗯。”我艰难地从喉咙里挤出一个音节，

干涩得如同砂纸摩擦。“行，那我挂了。早点休息，别又熬太晚。

”苏晚的语气恢复了平常的温柔，电话被挂断。忙音响起。屏幕暗了下去，

映出我惨白扭曲的脸。作坊里死一般的寂静。我握着手机，手心里全是冷汗，指尖冰冷。

那个“他”，刚才就在这里，用我的身体，接听了苏晚的电话。他侵入了我的生活，

开始触碰我现实世界的边界。从那天起，一种更深的、更黏腻的恐惧攫住了我。

那个“他”的活动范围，似乎不再局限于我的作坊。我开始在家里，在客厅的落地窗反光里，

在卫生间的镜子里，甚至在苏晚擦拭干净的餐具表面上，捕捉到他转瞬即逝的影子。

他总是背对着我，或者侧着身，像一个沉默的幽灵，在我生活的空间里游荡。

更可怕的是苏晚的变化。她开始在我面前不经意地提起一些“小事”。

“你今天怎么把剃须刀放洗手台左边了？以前不都放右边的吗？”她一边叠衣服一边随口问。

我愣住。我从不放左边，因为右手顺手。“哦对了，”她抬起头，

脸上带着一种混合着赞许和困惑的表情，“今天下午我打电话到作坊，

你声音听起来有点不一样，好像……特别沉稳？我说那个‘布谷鸟’挂钟的事，

你居然一口就答应下周能修好？我记得你之前不是说那个机芯很麻烦，可能还要再找零件吗？

”布谷鸟挂钟？那个三年前一个老收藏家送来的、结构极其复杂、缺失关键零件的瑞士古董？

我明明告诉她，那是个几乎不可能完成的任务！一股冰冷的血液冲上我的头顶。

他不仅接电话，他还替我承诺！用我的声音，我的身份！“我……我下午……”我喉咙发干，

试图解释。“不过这样也好，”苏晚没在意我的迟疑，反而笑了笑，走过来轻轻抱了我一下，

“客户催得紧，你能解决就好。我就说嘛，我家阿默是最棒的钟表师。”她的笑容很暖，

话语里是全然的信任和骄傲。可这信任和骄傲，此刻像烧红的针，密密麻麻扎在我的心上。

她夸赞的，是那个在电话里替我做承诺的“东西”！那个正在一点点取代我存在的赝品！

我僵硬地回抱了她，手臂沉重得像灌了铅。目光越过她的肩膀，

落在玄关处穿衣镜模糊的边框上。镜子里，苏晚依偎在我怀里。而在她视线的死角，

在镜子边缘的阴影里，似乎有一小块模糊的深蓝色衣角，一闪而没。我猛地闭上眼，

不敢再看。冷意像蛇一样缠上我的脊椎。他在这里。他就在这个家里。

他在苏晚毫无察觉的时候，用我的声音，我的身份，蚕食着我的世界。而我，

只能眼睁睁看着，像个无助的囚徒。作坊里弥漫着机油、金属和旧木头混合的沉闷气味。

阳光透过高窗斜射进来，在布满细小划痕的工作台上投下几道明亮的光柱，

光柱里无数微尘无声地飞舞。我的工作台上，如同一个微缩的战场。

散落的零件、拆开的表壳、细如发丝的游丝、形状各异的齿轮，

还有放大镜、镊子、各种型号的螺丝刀……一片狼藉。而在战场的中心，

个困扰了我整整三年的梦魇——那台结构精妙又如同迷宫般混乱的瑞士布谷鸟古董挂钟机芯。

它像一堆被拆解得支离破碎的黄铜骨骸，无声地嘲笑着我的无能。我伏在案上，

双眼布满血丝，放大镜片后的视线死死锁住一个关键的联动齿轮组。图纸铺在一旁，

上面被我画满了各种箭头和问号。三年了，我尝试了无数次组合，推演了无数种可能，

但那个缺失的零件和几个关键齿轮之间微妙到极点的啮合角度，就像一道无解的数学题，

死死卡住了所有通路。汗水顺着我的鬓角滑下，滴落在冰冷的金属零件上，

留下一个微小的圆形印记。“吱呀——”作坊那扇厚重的橡木门被推开了。

收藏家李老先生拄着拐杖，在苏晚的陪同下走了进来。李老头发花白，精神矍铄，

脸上带着期待和一丝不易察觉的焦虑。苏晚跟在他身后，

脸上带着惯常的、温暖又略带歉意的笑容。“陈师傅，打扰了打扰了，”李老的声音洪亮，

“实在不好意思，家里小孙子闹着要看小鸟叫，天天缠着我……我就厚着脸皮再来问问，

那‘布谷鸟’……”他的目光扫过工作台上那堆堪称灾难的零件，后面的话没说完，

但意思再明白不过。我的心猛地一沉，尴尬和挫败感瞬间淹没了我。我放下镊子，

直起僵硬的腰背，嘴唇翕动，搜肠刮肚地想着该如何解释这持续三年的僵局，

如何安抚这位失望的老主顾。“李老，您太客气了。”一个声音，带着我熟悉的低沉和平稳，

甚至比我平时更多了几分从容和自信，在我开口之前，突兀地在作坊里响起。

声音是从我身后传来的！我像被电流击中，猛地转身！心脏在胸腔里疯狂擂动，

几乎要冲破肋骨。是他！那个“他”！他就站在作坊通往里间储藏室的门口阴影里。

那里光线很暗，但他的身形轮廓却异常清晰。他穿着和我一模一样的深蓝色工装衬衫，

袖口挽到手肘，露出和我一样因为常年劳作而显得结实的小臂。

他脸上带着一种我从未有过的、近乎完美的温和微笑，那笑容恰到好处地化解了李老的焦虑，

又透着一种不容置疑的专业权威感。他的目光越过我，直接落在李老身上，

仿佛我根本不存在。“那台‘布谷鸟’的故障点，确实非常刁钻。”他语气轻松，

甚至带着点谈论趣事的味道，一边说，一边从容地朝工作台这边走来。他的步履稳健，

每一步都像踩在我狂跳的心脏上。他径直走到工作台前，

目光精准地落在那堆困扰我三年的零件上，伸出右手——那只手，指节分明，

虎口处有一道和我一模一样的、早年学徒时被车刀划伤的浅白色旧疤！“您看这里，

”他修长的手指极其熟练地拨动起几个我尝试过无数次的关键齿轮，

动作流畅得如同演练过千百遍，“传统思路卡在第三传动轴的啮合角度上。但其实，

问题出在更上游。”他的指尖点向一个毫不起眼的、我几乎忽略掉的微型凸轮，

“这个凸轮的磨损导致第一组杠杆行程缩短了0.3毫米左右，连锁反应下，

后面所有的对位都偏移了。所以无论怎么调整下游齿轮，都是治标不治本。

”他的分析清晰、简洁，直指要害，如同庖丁解牛。我如同被钉在原地，

浑身的血液都涌向头顶，又在瞬间冻结。他说的每一个字都像重锤砸在我的耳膜上。

那个凸轮！那个我检查过无数次、认为无足轻重的凸轮！0.3毫米！