——“多出来的那一味，叫‘记得’。”
清明，天光来得比往常早。
4:50，古街尽头的水门桥还笼在一层淡青雾里，像有人不小心打翻了研墨的水盂。
“炊烟里”的小馆却亮着灯，30盏钨丝灯一齐燃着，灯罩里凝着一圈细珠——是夜雨留下的“灯泪”。
许烟火把窗推开一条缝，潮湿的杨柳风灌进来，带着远处河埠头纸钱的残灰。
灰掠过她睫毛，停在案板上，像一粒极薄的雪。
“今天不做新菜，只做旧味道。”
她自语，声音低到让面团都听不见。
门铃“叮”——比预定营业时间早了一个半小时。
门槛外，周三先生拄一根胡桃木手杖，西装外罩深灰风衣，领口别着一枚褪色的银杏叶胸针。
他七十出头，背脊笔首，像被岁月熨过。
“老板，今天我要八宝饭，只一碗。”
烟火擦手回身，目光在他胸针上停半秒——银杏，是“纪念”的暗语。
“八宝饭需蒸西十五分钟，您等得及？”
“等得及。”
老人笑，眼尾挤出慈祥的褶，“我怕的是等不及。”
八宝饭的核心是“糯”。
烟火把昨夜泡好的圆糯米倒进木桶，水声哗一下，像拉开一道小型瀑布。
“第一宝，糯米——要圆，象征‘团圆’。”
她低声数，把枣、莲、杏、松、瓜、橘、梅、桂依次排开，像摆一场微型庙会。
周三先生站在柜台外，双手负后，鼻尖轻颤。
“我闻不到，但能看见。”
他指莲子，“这颜色，像1944年我娘嫁衣的盘扣。”
烟火抬眼，第一次回应他的“看见”。
“您想加第九宝吗？”
“想，加一段被遗忘的甜。”
木桶上灶，火候先大后小。
烟火用勺背抹平米面，盖一块纱布，布上压一枚洗净的硬币——“压岁钱，给逝者指路”。
锅盖合拢，白汽从竹篾缝隙里钻出，像一群急于投胎的魂。
等待的间隙，老人坐到窗下，从怀里掏出一只铁皮糖盒，盒面印着己经褪色的“幸福”二字。
“老板，听个故事吗？
西十五分钟，刚好讲完。”
烟火把围裙解下，折成方块，坐到他对面——像把耳朵折成小船，准备装一段别人的河流。
“1949，我十岁。
娘在码头摆小摊，卖八宝饭，一毛钱一碗。
临开船，她把最后一份塞进我手里，碗底埋了两块洋糖，说：‘阿三，苦了就吃糖，甜了就回家。
’船开了，糖没化，家没回。
七十年后，我在墨尔本拿到‘终身成就奖’，第一口庆功宴，仍觉得碗底缺两颗糖。”
老人打开铁盒，里面只剩两块发黑的洋糖，糖纸脆得能呼吸。
“能把它们埋进去吗？”
烟火点头，用牙签轻轻挑起糖，一块放在碗底中央，一块藏在枣心里。
“第九宝，叫‘缺’。”
她说。
糖进米饭，需再蒸十分钟，让甜与苦互相寻亲。
周三先生忽然起身，走到门口，对外面空荡的古街微微躬身——像在请谁入座。
回来时，他手里多了一片银杏叶，新鲜落地，叶柄断口沁着青汁。
“替我放在饭尖，当旗。”
烟火照做，叶柄插入糯米，像给一座小小的坟立碑。
火候到，她熄火，用余温焖五分钟——“让逝者把话说完”。
锅盖掀开的瞬间，白雾扑面，周三先生被蒸得眼镜起霜。
他摘下来，用袖口胡乱擦，动作急切得像个孩子。
烟火盛饭，一只青花瓷碗，碗沿有两道冲口，像岁月留下的括号。
米饭中央，洋糖己融成褐色河，枣心鼓起，像一颗悄悄哭过的眼。
老人接过，不急着吃，先低头找糖。
勺子触到硬块，他手腕顿住，呼吸轻得像怕吹散灰。
第一口，只舀半勺，含在嘴里，闭眼，喉结上下滚一次，再滚一次。
第二口，他忽然把勺子递到烟火面前：“替我尝，甜不甜？”
烟火含下，舌尖先苦后甜，像先过一座山，再遇一条河。
“甜，但甜得很慢，像走了很远的路才赶到。”
老人笑，眼泪同时滚下来，落在银杏叶上，叶脉瞬间亮成金色网。
碗底见空，周三先生用指尖拈出那张发脆的糖纸，展开——纸背有一行铅笔字，被岁月磨得只剩轮廓：“三儿，娘在你碗底，别怕。”
他手一抖，纸裂成两半，一半留在指缝，一半飘到地上。
烟火弯腰去捡，他却先一步把两半一并按在胸口，像按住一条不肯愈合的伤。
吃完最后一颗莲子，老人从风衣内袋掏出一只牛皮纸信封，推到烟火面前。
“我下周三，不来。
这碗饭，请你替我做到冬至，那天是我娘一百岁冥诞。
信封里，是饭钱，也是——”他顿了顿，声音低下去，“也是我给自己定的‘尾款’。”
烟火没推辞，接过，指尖触到信封厚度，像触到一块冰。
门口，雨又飘起来，细得可以忽略不计。
周三先生撑开手杖，柄头竟是一把隐蔽的黑伞，伞面落满银杏，像提前到来的秋。
他抬脚，又回头：“老板，清明风大，记得给自己也蒸一碗，让想念有处可去。”
烟火点头，却立在门内没送远——她的规矩，厨子不送最后一程，怕把生离坐实成死别。
回身，那只空碗静静躺在桌上，勺柄正对她，像一条未走完的路。
烟火坐下，用指腹沿着勺柄慢慢推进，最后触到碗底——那里，洋糖化开的褐斑，竟呈现出一枚模糊的“三”字，像母亲当年写反的笔画。
她胸口忽地空了一下，仿佛有人趁她不注意，把心脏也拿去焖了一焖。
夜八点，小馆打烊。
烟火把信封拆开，里面除了一叠现金，还有一张泛黄借书卡：市立图书馆·1979姓名栏：周三三（童年签名）背面手写一行新字：“替我交给那位能把味道读成诗的人。
——周”她正怔神，门铃骤响。
沈归舟携雨而入，怀里抱着一摞旧书，最上面一本是张枣《镜中》。
“我来修伞，”他扬了扬断骨伞，“也带来你要的诗。”
烟火把借书卡递给他，指尖微颤：“能不能……把这首诗，在下周三前读完？”
沈归舟低头，目光掠过“周三三”三个字，像掠过一段别人遗落的童年。
“能。”
他答得轻，却像把一整座图书馆都搬进了屋里。
清明夜，最后一片银杏叶被风吹到窗棂，正好盖住碗底那个褐色的“三”。
灯影下，烟火把空碗倒扣，像扣住一个不会响的雷。
远处，河埠头传来零星的炮仗声——不是庆祝，是提醒：“想念的人，请在这一刻，集体醒来。”
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“1949，我十岁。
娘在码头摆小摊，卖八宝饭，一毛钱一碗。
临开船，她把最后一份塞进我手里，碗底埋了两块洋糖，说：‘阿三，苦了就吃糖，甜了就回家。
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第一口，只舀半勺，含在嘴里，闭眼，喉结上下滚一次，再滚一次。
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烟火弯腰去捡，他却先一步把两半一并按在胸口，像按住一条不肯愈合的伤。
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信封里，是饭钱，也是——”他顿了顿，声音低下去，“也是我给自己定的‘尾款’。”
烟火没推辞，接过，指尖触到信封厚度，像触到一块冰。
门口，雨又飘起来，细得可以忽略不计。
周三先生撑开手杖，柄头竟是一把隐蔽的黑伞，伞面落满银杏，像提前到来的秋。
他抬脚，又回头：“老板，清明风大，记得给自己也蒸一碗，让想念有处可去。”
烟火点头，却立在门内没送远——她的规矩，厨子不送最后一程，怕把生离坐实成死别。
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烟火坐下，用指腹沿着勺柄慢慢推进，最后触到碗底——那里，洋糖化开的褐斑，竟呈现出一枚模糊的“三”字，像母亲当年写反的笔画。
她胸口忽地空了一下，仿佛有人趁她不注意，把心脏也拿去焖了一焖。
夜八点，小馆打烊。
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烟火把借书卡递给他，指尖微颤：“能不能……把这首诗，在下周三前读完？”
沈归舟低头，目光掠过“周三三”三个字，像掠过一段别人遗落的童年。
“能。”
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