下午三点十七分，林悦的帆布鞋碾过青石板路上的一片梧桐叶，枯叶边缘卷成波浪状，像被岁月啃噬过的痕迹。
她停下脚步，抬手把帆布包往肩上拽了拽，包里装着她的宝贝画具——一支用了三年的炭笔、半块快磨平的橡皮，还有一本边缘磨得发白的素描本。
“就是这儿了。”
她低声对自己说，眼睛亮了亮。
眼前是条藏在市中心老城区里的小巷，名叫“回字巷”。
名字由来没人说得清，只知道巷子像个被揉皱的纸团，七拐八绕地缠在几栋爬满爬山虎的老楼中间。
此刻阳光斜斜地从巷子尽头的天空漏下来，在灰墙白瓦上切割出明暗交错的光影，墙角的青苔绿得发油，几株不知道是谁种的月季从斑驳的院墙上探出来，粉白的花瓣沾着午后的热气，连风都带着点甜丝丝的懒意。
林悦选了块靠墙的石阶坐下，石阶被几代人磨得光滑，坐上去温温的。
她翻开素描本，指尖划过前几页的画：有清晨菜市场蒸腾的热气，有雨天公交车窗上蜿蜒的雨痕，还有隔壁楼那个总坐在阳台上浇花的老奶奶。
每一页都带着生活的温度，就像她这个人，永远对这些细碎的美好抱着十二分的热情。
“先画墙角的月季吧。”
她咬着炭笔杆想，目光落在那丛探出院墙的花上。
花瓣的弧度要柔一点，阴影得跟着阳光的角度走，还有墙头那几块松动的砖，得画出岁月的粗糙感。
炭笔在纸上摩擦，发出沙沙的轻响。
林悦的睫毛很长，垂下来时在眼睑上投出一小片阴影，神情专注得像在进行什么神圣的仪式。
她画画有个习惯，不喜欢用铅笔打稿，总觉得炭笔的黑色更首接，能抓住光影最鲜活的瞬间。
笔尖游走间，粉白的花瓣渐渐在纸上立起来，连花瓣上被虫咬过的小缺口都没放过。
巷子里很静，偶尔有骑自行车的老人慢悠悠晃过，车铃叮铃铃响一串，又很快被巷子吞掉。
有个扎羊角辫的小姑娘抱着皮球跑过，看见林悦的画，停下脚步歪着头看了半天，脆生生地说：“姐姐，你画得好像呀！”
林悦抬头冲她笑，露出两颗小小的梨涡：“谢谢你呀，小妹妹。”
小姑娘咯咯地笑，抱着皮球跑远了，辫子上的红绸带在风里飘成一小团火苗。
林悦看着她的背影，在画的角落添了个小小的皮球影子，心里暖烘烘的。
她想起三天前，画廊的老板王姐拍着她的肩膀说：“小悦啊，你的画有灵气，但缺个主题。
要是能攒出一组有故事的系列画，我帮你申请个小画展试试？”
“真的吗？”
当时她眼睛瞪得溜圆，差点把手里的调色盘摔了。
举办个人画展，是林悦藏在心里最亮的星。
她爸妈是普通的工薪阶层，供她读完美术学院己经花了不少力气，毕业后她没去挤那些光鲜亮丽的设计公司，而是找了份在画室教小朋友画画的兼职，剩下的时间就揣着画具在城市里晃荡，像只收集光影的蜗牛。
她总觉得，那些藏在高楼大厦缝隙里的老时光，才是最该被画下来的东西。
“主题……就叫‘城市褶皱里的光’吧。”
林悦对着素描本小声说，指尖在“回字巷”的墙面上敲了敲。
这条巷子，还有那些散落在城市各个角落的老街道、旧建筑，不就像城市被时光揉出的褶皱吗？
而光落在上面的样子，就是生活藏起来的温柔。
她越画越投入，连太阳悄悄西斜都没察觉。
巷子里的光影慢慢变了模样，原本斜斜的光线变得沉了些，把墙的影子拉得老长，像巨人伸展开的手臂。
空气里开始有晚饭的香味飘过来，谁家的抽油烟机嗡嗡地响，还有人在远处的阳台上喊孩子回家吃饭，声音穿过巷子，被磨得软软的。
“该画巷子深处的老门了。”
林悦舔了舔有点干的嘴唇，抬眼看向巷子尽头。
那里有扇斑驳的朱漆门，门环是铜的，被磨得发亮，门楣上还残留着模糊的砖雕，像是牡丹花纹。
阳光刚好落在门中央，把门板上的裂纹照得像一张细密的网。
她调整了一下坐姿，炭笔刚要落下，忽然觉得有点不对劲。
风停了。
刚才还懒洋洋吹着的风，不知什么时候突然没了动静，连巷子里的月季花瓣都僵在半空，像被按下了暂停键。
空气变得异常安静，连抽油烟机的声音、远处的叫喊声都消失了，只剩下自己的心跳，在耳朵里咚咚地响。
“怎么回事？”
林悦皱起眉，抬头看天。
这一看，她的呼吸猛地顿住了。
原本应该是橘红色的晚霞，此刻却透着一种诡异的紫色。
不是晚霞那种温柔的紫，而是像墨水里掺了铁锈，沉甸甸地压在天上，连太阳都变得模糊不清，像个被蒙上磨砂玻璃的灯泡。
更奇怪的是，天空好像在……扭动？
就像有人把一块蓝色的布揉皱了，又硬生生往两边扯，空气里能看到淡淡的波纹，从天空中央向西周扩散，带着一种低沉的嗡鸣，不是耳朵听到的，而是从骨头缝里渗出来的震动。
林悦的心跳瞬间乱了节拍，她下意识地想站起来，腿却有点发软。
她看到巷子里的光影开始扭曲，刚才还清晰的墙影变得像融化的糖浆，慢慢糊在地上；那扇朱漆门的轮廓也在晃动，门环上的光忽明忽暗，像个眨眼的鬼火。
“是幻觉吗？”
她用力眨了眨眼，掐了自己一把，疼得嘶了一声。
不是幻觉。
嗡鸣声越来越响，天空的紫色越来越深，中央的波纹扭成了一个旋涡的形状，边缘泛着细碎的白光，像碎玻璃拼出来的圆。
空气里的震动越来越强，她手里的炭笔“啪嗒”一声掉在地上，素描本也跟着滑落， pages 被风吹得哗哗乱翻，却怎么也飞不出那片诡异的寂静。
突然，旋涡中央爆发出一道刺眼的白光，不是阳光那种温暖的亮，而是冰冷的、带着穿透力的光，瞬间铺满了整个巷子。
林悦下意识地抬手挡住眼睛，指尖缝隙里，她看到巷子尽头的朱漆门开始变得透明，门后的景象扭曲成一片模糊的色彩，像被打翻的调色盘。
更可怕的是，一股强大的吸力从漩涡那边传来，像一只无形的大手，攥住了她的胳膊，要把她往漩涡里拖。
她的身体不受控制地向前倾，脚在青石板上打滑，帆布包从肩上滑下来，画具撒了一地，那支用了三年的炭笔滚到墙角，被扭曲的光影吞噬了。
“救命！”
林悦终于喊出声，声音却像被什么东西堵住了，细弱得像蚊子叫。
她拼命抓住身后的墙壁，手指抠进墙缝里的青苔，指甲缝里塞满了湿冷的泥土。
但那股吸力越来越强，像有个黑洞在拉扯着她的每一根骨头。
她感觉自己的身体越来越轻，脚下的石板路开始变得透明，能看到下面涌动的、五颜六色的光流，像岩浆，又像星河。
“不……”她绝望地想，视线开始模糊。
她看到自己的素描本被吸力卷起来，飞向天空的旋涡，封面上她写的“城市褶皱里的光”几个字，在白光中瞬间化为乌有。
最后一眼，她看到巷口跑过一个模糊的人影，好像是刚才那个扎羊角辫的小姑娘，正回头好奇地看她。
然后，那道白光彻底淹没了她。
意识消失的前一秒，林悦脑子里只有一个念头：我的画展……还没办呢。
身体像坠入了失重的深海，西周是冰冷的、流动的光，没有上下左右，没有时间流逝，只有耳边持续不断的嗡鸣，还有一种陌生的、带着铁锈味的气息，钻进鼻腔里。
不知过了多久，也许是一瞬，也许是永恒，她感觉自己被什么东西狠狠撞了一下，像从高处摔在地上，五脏六腑都错了位。
剧痛中，她听到了一声清脆的碎裂声，好像是……玻璃？
然后，世界陷入了彻底的黑暗。
她停下脚步，抬手把帆布包往肩上拽了拽，包里装着她的宝贝画具——一支用了三年的炭笔、半块快磨平的橡皮，还有一本边缘磨得发白的素描本。
“就是这儿了。”
她低声对自己说，眼睛亮了亮。
眼前是条藏在市中心老城区里的小巷，名叫“回字巷”。
名字由来没人说得清，只知道巷子像个被揉皱的纸团，七拐八绕地缠在几栋爬满爬山虎的老楼中间。
此刻阳光斜斜地从巷子尽头的天空漏下来，在灰墙白瓦上切割出明暗交错的光影，墙角的青苔绿得发油，几株不知道是谁种的月季从斑驳的院墙上探出来，粉白的花瓣沾着午后的热气，连风都带着点甜丝丝的懒意。
林悦选了块靠墙的石阶坐下，石阶被几代人磨得光滑，坐上去温温的。
她翻开素描本，指尖划过前几页的画：有清晨菜市场蒸腾的热气，有雨天公交车窗上蜿蜒的雨痕，还有隔壁楼那个总坐在阳台上浇花的老奶奶。
每一页都带着生活的温度，就像她这个人，永远对这些细碎的美好抱着十二分的热情。
“先画墙角的月季吧。”
她咬着炭笔杆想，目光落在那丛探出院墙的花上。
花瓣的弧度要柔一点，阴影得跟着阳光的角度走，还有墙头那几块松动的砖，得画出岁月的粗糙感。
炭笔在纸上摩擦，发出沙沙的轻响。
林悦的睫毛很长，垂下来时在眼睑上投出一小片阴影，神情专注得像在进行什么神圣的仪式。
她画画有个习惯，不喜欢用铅笔打稿，总觉得炭笔的黑色更首接，能抓住光影最鲜活的瞬间。
笔尖游走间，粉白的花瓣渐渐在纸上立起来，连花瓣上被虫咬过的小缺口都没放过。
巷子里很静，偶尔有骑自行车的老人慢悠悠晃过，车铃叮铃铃响一串，又很快被巷子吞掉。
有个扎羊角辫的小姑娘抱着皮球跑过，看见林悦的画，停下脚步歪着头看了半天，脆生生地说：“姐姐，你画得好像呀！”
林悦抬头冲她笑，露出两颗小小的梨涡：“谢谢你呀，小妹妹。”
小姑娘咯咯地笑，抱着皮球跑远了，辫子上的红绸带在风里飘成一小团火苗。
林悦看着她的背影，在画的角落添了个小小的皮球影子，心里暖烘烘的。
她想起三天前，画廊的老板王姐拍着她的肩膀说：“小悦啊，你的画有灵气，但缺个主题。
要是能攒出一组有故事的系列画，我帮你申请个小画展试试？”
“真的吗？”
当时她眼睛瞪得溜圆，差点把手里的调色盘摔了。
举办个人画展，是林悦藏在心里最亮的星。
她爸妈是普通的工薪阶层，供她读完美术学院己经花了不少力气，毕业后她没去挤那些光鲜亮丽的设计公司，而是找了份在画室教小朋友画画的兼职，剩下的时间就揣着画具在城市里晃荡，像只收集光影的蜗牛。
她总觉得，那些藏在高楼大厦缝隙里的老时光，才是最该被画下来的东西。
“主题……就叫‘城市褶皱里的光’吧。”
林悦对着素描本小声说，指尖在“回字巷”的墙面上敲了敲。
这条巷子，还有那些散落在城市各个角落的老街道、旧建筑，不就像城市被时光揉出的褶皱吗？
而光落在上面的样子，就是生活藏起来的温柔。
她越画越投入，连太阳悄悄西斜都没察觉。
巷子里的光影慢慢变了模样，原本斜斜的光线变得沉了些，把墙的影子拉得老长，像巨人伸展开的手臂。
空气里开始有晚饭的香味飘过来，谁家的抽油烟机嗡嗡地响，还有人在远处的阳台上喊孩子回家吃饭，声音穿过巷子，被磨得软软的。
“该画巷子深处的老门了。”
林悦舔了舔有点干的嘴唇，抬眼看向巷子尽头。
那里有扇斑驳的朱漆门，门环是铜的，被磨得发亮，门楣上还残留着模糊的砖雕，像是牡丹花纹。
阳光刚好落在门中央，把门板上的裂纹照得像一张细密的网。
她调整了一下坐姿，炭笔刚要落下，忽然觉得有点不对劲。
风停了。
刚才还懒洋洋吹着的风，不知什么时候突然没了动静，连巷子里的月季花瓣都僵在半空，像被按下了暂停键。
空气变得异常安静，连抽油烟机的声音、远处的叫喊声都消失了，只剩下自己的心跳，在耳朵里咚咚地响。
“怎么回事？”
林悦皱起眉，抬头看天。
这一看，她的呼吸猛地顿住了。
原本应该是橘红色的晚霞，此刻却透着一种诡异的紫色。
不是晚霞那种温柔的紫，而是像墨水里掺了铁锈，沉甸甸地压在天上，连太阳都变得模糊不清，像个被蒙上磨砂玻璃的灯泡。
更奇怪的是，天空好像在……扭动？
就像有人把一块蓝色的布揉皱了，又硬生生往两边扯，空气里能看到淡淡的波纹，从天空中央向西周扩散，带着一种低沉的嗡鸣，不是耳朵听到的，而是从骨头缝里渗出来的震动。
林悦的心跳瞬间乱了节拍，她下意识地想站起来，腿却有点发软。
她看到巷子里的光影开始扭曲，刚才还清晰的墙影变得像融化的糖浆，慢慢糊在地上；那扇朱漆门的轮廓也在晃动，门环上的光忽明忽暗，像个眨眼的鬼火。
“是幻觉吗？”
她用力眨了眨眼，掐了自己一把，疼得嘶了一声。
不是幻觉。
嗡鸣声越来越响，天空的紫色越来越深，中央的波纹扭成了一个旋涡的形状，边缘泛着细碎的白光，像碎玻璃拼出来的圆。
空气里的震动越来越强，她手里的炭笔“啪嗒”一声掉在地上，素描本也跟着滑落， pages 被风吹得哗哗乱翻，却怎么也飞不出那片诡异的寂静。
突然，旋涡中央爆发出一道刺眼的白光，不是阳光那种温暖的亮，而是冰冷的、带着穿透力的光，瞬间铺满了整个巷子。
林悦下意识地抬手挡住眼睛，指尖缝隙里，她看到巷子尽头的朱漆门开始变得透明，门后的景象扭曲成一片模糊的色彩，像被打翻的调色盘。
更可怕的是，一股强大的吸力从漩涡那边传来，像一只无形的大手，攥住了她的胳膊，要把她往漩涡里拖。
她的身体不受控制地向前倾，脚在青石板上打滑，帆布包从肩上滑下来，画具撒了一地，那支用了三年的炭笔滚到墙角，被扭曲的光影吞噬了。
“救命！”
林悦终于喊出声，声音却像被什么东西堵住了，细弱得像蚊子叫。
她拼命抓住身后的墙壁，手指抠进墙缝里的青苔，指甲缝里塞满了湿冷的泥土。
但那股吸力越来越强，像有个黑洞在拉扯着她的每一根骨头。
她感觉自己的身体越来越轻，脚下的石板路开始变得透明，能看到下面涌动的、五颜六色的光流，像岩浆，又像星河。
“不……”她绝望地想，视线开始模糊。
她看到自己的素描本被吸力卷起来，飞向天空的旋涡，封面上她写的“城市褶皱里的光”几个字，在白光中瞬间化为乌有。
最后一眼，她看到巷口跑过一个模糊的人影，好像是刚才那个扎羊角辫的小姑娘，正回头好奇地看她。
然后，那道白光彻底淹没了她。
意识消失的前一秒，林悦脑子里只有一个念头：我的画展……还没办呢。
身体像坠入了失重的深海，西周是冰冷的、流动的光，没有上下左右，没有时间流逝，只有耳边持续不断的嗡鸣，还有一种陌生的、带着铁锈味的气息，钻进鼻腔里。
不知过了多久，也许是一瞬，也许是永恒，她感觉自己被什么东西狠狠撞了一下，像从高处摔在地上，五脏六腑都错了位。
剧痛中，她听到了一声清脆的碎裂声，好像是……玻璃？
然后，世界陷入了彻底的黑暗。
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