福报厂十三层的落地窗外，暮色像被打翻的砚台，浓稠的黑肆意漫延。几盏路灯在墨色里艰难地支棱着，昏黄光晕被夜风撕成碎片，飘飘忽忽地往楼下坠。马骥坐在工位前，后背抵着硬邦邦的椅背，眼睛首勾勾盯着屏幕上滚动的代码，指尖敲击键盘的“嗒嗒”声，成了这死寂空间里唯一的活物。他身上那件格子衬衫皱得能拧出水，后背的汗渍洇出深色的圆，黏糊糊地贴在皮肤上。工位上方的应急灯泛着冷幽幽的光，把他的影子斜